Salir con más de 60 años de forma peligrosa

Monica Porter comparte un generoso extracto de su divertidísimo libro Raven: Mi Año de Citas Peligrosas.

Me había vuelto extrañamente inquieto durante los meses de mi cita por Internet. Antes estaba razonablemente contenta tumbada en el sofá viendo la televisión por la noche o leyendo en la cama, y en los meses de verano, con sus tardías horas de luz solar, dando tranquilos paseos por el parque. Pero ahora sentía una necesidad casi constante de vigilar lo que ocurría en el sitio de citas, comprobando quién me había visto, guiñado o enviado un mensaje. Mirando el interminable desfile de posibles parejas. Comprobar en el móvil los mensajes de mis conquistas (utilizo esta palabra con ironía) y permitirme largas sesiones de mensajes con cualquiera que estuviera cerca.

Era como si nunca pudiera dejar que las cosas se ralentizaran, y mucho menos que se detuvieran, tenía que mantenerlas en movimiento, sentir esas ruedas girando debajo de mí. Y me pregunté si se trataba sólo de un ajuste temporal del carácter o me había alterado para siempre.

Empecé a recibir mensajes de un australiano alto y canoso de unos cincuenta años llamado Bob. Un académico. Jovial pero muy elocuente, mostraba un agradable toque de autoironía.

Bob: Los hombres somos realmente unos bribones, así que me alegro de que nos aprecies en nuestros propios términos. Nos entendéis demasiado bien, lo que elimina cualquier ventaja de la sorpresa. No sé por qué las mujeres nos aguantáis... aunque supongo que tenemos nuestros usos
Raven: Sí. Arrancar motores de coches, comprobar la presión de los neumáticos...
Bob: Y abrazos y otras delicias similares.
Raven: Dejemos eso para más adelante, ¿vale?
Bob: Por supuesto, las mujeres pueden ser temperamentales e irracionales. Mientras que los hombres son simplemente cachondos. Pero yo practicaré ser encantador.
Raven: Sigue practicando. Puede que funcione.
Bob: ¡Menos probable con alguien que reconoce a los hombres por nuestra superficialidad y villanía inherentes! Es por toda esa testosterona que se está lavando.

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Una vez que empezamos a comunicarnos por el móvil, lejos de la mirada supervisora de los administradores del sitio, pareció entrar en una fase de sobrecarga de la libido, diciéndome lo cachondo que estaba. Hola, pensé, allá vamos.

Preparamos una cita. Bob se ofreció a venir en coche a recogerme para llevarme a tomar algo y a cenar a algún sitio. Una cita a la antigua. Estos tipos mayores realmente tenían sus ventajas. Coches, dinero, propiedades propias, conocimientos de idiomas. Y la capacidad de beber y conducir sin chocar con nada.

Bob se presentó en uno de los modelos más grandes de Mercedes. Era una noche templada, así que le propuse que tomáramos una copa en mi tranquilo jardín trasero en lugar de en un bar abarrotado. Aceptó. Abrí una botella de blanco frío, saqué las aceitunas y nos sentamos en la mesa del jardín.

Se mostró gregario, en el característico estilo australiano, y se entusiasmó con mi pérgola cubierta de viñas, la exótica palmera, los altísimos bambúes de la valla trasera y el estanque de peces. Mientras sorbíamos el vino, me obsequió con historias de su vida y su época. Hablaba con fluidez e inteligencia y me alegré de que estuviéramos de acuerdo en los principales temas políticos del momento, porque la vida es más fácil cuando no me veo obligada a saltar a esas predecibles batallas de derecha contra izquierda para "dar la cara".

Divorciado, Bob y su ex mujer se comunicaban ahora sólo a través de sus asistentes personales, y no veía a menudo a sus hijos adolescentes, que se habían trasladado al extranjero con su madre. Pero no parecía agobiado por estas tribulaciones personales. Y en el lado positivo, como señalaba, sus actuales arreglos familiares le dejaban libre para seguir sus instintos cachondos en el desenfrenado panorama de las citas de Londres.

Me contó que una de las mujeres que había conocido a través del sitio de citas y con la que había salido varias veces se suicidó más tarde. No tiene nada que ver conmigo. Al parecer, había sufrido una depresión clínica. Sin embargo, fue un poco impactante abrir el periódico un día y leer sobre su suicidio". Sin embargo, ni siquiera el recuerdo de este trágico incidente consiguió desanimarle. Simplemente se metió otra aceituna en la boca.

También había tenido citas con un par de "cazafortunas" (una coreana, otra nigeriana) en busca de un "sugar daddy". Naturalmente, fue lo suficientemente astuto como para descubrirlas desde el principio, y lo único que lamenta es que se sintiera obligado a despedirlas antes de conseguir que le pasaran la pierna. Eran "increíblemente sexys", dijo.

Bob era simpático. Pero dudaba de que hubiera un pañuelo entre nosotros, porque no me atraía lo suficiente físicamente. Me había echado a perder. La aparentemente inagotable oferta de hombres en Internet me había vuelto muy quisquillosa. Si un tipo era demasiado bajo, demasiado viejo, demasiado gordo, demasiado flaco, demasiado peludo, demasiado lampiño, demasiado narigón, o tenía mala dentadura, ojos de cerdito o piernas torcidas... adiós Charley.

Bob se había referido a la "superficialidad inherente" de los hombres, pero me di cuenta de que yo también estaba siendo bastante superficial. ¿Me importaba? No, no me importaba.

Después de la primera botella de vino, no parecía tener prisa por ir a un restaurante, y como ninguno de los dos estaba hambriento, abrí más vino y saqué las salsas y las patatas fritas. Seguimos hablando mientras la luz se desvanece y la oscuridad se instala. Bob podía exponer de forma atractiva una gran variedad de temas y las horas fueron pasando. Empezaba a parecer que no íbamos a salir a ningún sitio esa noche, y yo sólo esperaba que no se estuviera preparando para un intento de seducción.

De vez en cuando me iba a casa por alguna razón y en uno de mis viajes comprobé mi móvil y encontré un nuevo mensaje. Con un delicioso escalofrío vi que era del guapísimo y sexy Jake.

Jake: Hola, ¿cómo estás? ¿Estás de fiesta esta noche? Yo: ¡Estoy en una "cita"! Pero me encantaría verte muy pronto.
Jake: Bueno, si la "cita" no va bien, puedes venir a mi casa y pasar una noche agradable. [¡Oh, la agonía! ¡Esta noche de todas las noches!]
Yo: Suena muy bien. Jake: Ven a la mía más tarde. Estoy en la cama desnudo.
Yo, intentando comerme el puño: Arghhh!
Jake: Disfruta del resto de tu cita.

Volví tambaleándome al jardín, con el equilibrio perdido. Cuando llegué a la mesa, la silla de Bob estaba vacía. Miré a mi alrededor. Estaba sentado en los escalones de la pérgola, haciendo algo en la oscuridad. Al acercarme vi que estaba descalzo y escurriendo los calcetines. ¿Qué ha pasado? Le miré, ligeramente alarmado. Incluso después de numerosas copas de vino, me pareció una visión extraña.

Pero Bob estaba tan imperturbable como antes. Me explicó con calma: "Estaba dando un paseo por el jardín y me olvidé del estanque. Me metí hasta las rodillas. Espero que los peces estén bien". Puse sus calcetines en la secadora, pensando: entonces será otra media hora. De ninguna manera llegaré a casa de Jake esta noche. Suspiré con resignación.

Pasamos al salón y nos sentamos en el sofá para seguir conversando. Se acercaban las once y yo estaba cansada. Sin embargo, Bob seguía animado, lleno de anécdotas y pequeños comentarios (sobre todo relacionados con el sexo), pero se comportaba bien. Para mi alivio, me di cuenta de que no era de los que se abalanzan. De vez en cuando, mi mente pensaba en Jake y en lo que me estaba perdiendo, pero cuanto más cansada estaba, menos parecía importar. Y aun así, los calcetines seguían cayendo...

By Monica Porter

Monica Porter es una autora y periodista profesional afincada en Londres que escribe para muchos grandes periódicos como The Daily Mail, The Times y The Guardian, por mencionar sólo algunos.

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